Les genoux dans le "terrazo"

Activités littéraires limitées, donc : je n’ai rien vu, rien entendu, aucune table ronde, aucune conférence, absolument rien. Je n’ai même pas fait le tour du Salon… À part quelques stands où je prends la peine de m’attarder, bon an, mal an, dont j’aime voir les livres un à côté de l’autre, leur fond, comme on dit, comme leurs nouveautés, je suis passé leur dire bonjour. Et le reste du temps, entre l’entrée et mon propre stand, je n’ai vu que les poussettes faire la course à l’espace envahi.

Poussettes, d’ailleurs : sont-elles obligées d’être comme vos VUS? Des 4X4? À pneus d’hiver, reliquats de Hummers occupant trois mètres carrés d’espace au sol, pour un vagissant qui se vomit encore dessus? Non, mais! Je veux bien qu’on initie les jeunes aux livres dès le plus tendre âge, et je veux bien que maman et papa puissent avoir le droit de se déplacer dans le salon, mais la garderie, en bas, près de l’entrée, gratuite, vous croyez que c’est pour les chiens?

Et si les parents tiennent absolument à garder leur progéniture à portée de la main, ils devraient comprendre qu’ils ne sont pas seuls!

Alors, cette effervescence, ce désir de dire, cette volonté de laisser trace, d’où vient-elle, comment s’organise-t-elle? Ça me scie chaque fois.

Nous sommes 1000, au Québec, à s’intéresser à ce qui s’écrit ici.

Et 900 d’entre nous écrivent.

Dans les deux cas, ça se lit d’une bouchée, et ce même si cette dernière peut s’avérer pour le moins surette et amère. Poupart, de manière très organisée et méthodique, gratte le bobo de la collaboration des éditeurs, pendant l’occupation allemande en France, de 1940 à 1944. Qu’ont-ils dit, écrit et fait? Qui sont ceux qui se sont acoquinés avec l’occupant, et comment s’en sont tirés ceux qui ont eu à faire face à l’épuration qui a suivi la libération. Une perle dont je vous livre ici un (trop court) extrait : « Quarante millions de morts plus tard, je ne sais pas si l’humanité a retenu la leçon. À lire les nouvelles d’aujourd’hui, je suis sûr que non. L’art officiel, qu’il soit nazi, communiste ou capitaliste, est toujours une atteinte au sensible; un art de raison imposé par la force médiatique. »

Quant à Catellier, on a l’impression, dans ce pamphlet en vers intitulé La mort du Canada, qu’il se livre complètement et entièrement, enfin. Probablement, de ses cinq titres, celui qui frappe le plus fort, celui qui lui ressemble le plus. Il se fait plus politique que le Canada ne l’a probablement jamais été, du moins depuis des décennies. Et lorsqu’il écrit :

« Que les ténors de l’indépendance du Québec

se le tiennent pour dit :

nous ne voulons pas changer de drapeau

pour nous vautrer dans une nouvelle mouture

de nationalisme épais

Pas plus que le Canada

le Québec ne peut se vanter

d’avoir lutté contre cette faillite morale

qui pèse sur nos vies

depuis la fin de la Seconde Guerre mondiale.»

Quand il écrit ça, je suis avec lui, si tant totalement et absolument.

Parce que moi aussi, j’ai cette fâcheuse tendance à refuser le monde tel qu’il est.

Et si Maxime est poète, moi, je suis certainement fou.